miércoles, 21 de diciembre de 2011

vórtice



Vórtice generado por el paso de un ala de avión.

no hay tiempo
para morir
la boca del lobo
no tiene dientes
y la señalas
riéndote a carcajadas
como el más cruel
de los niños de patio
de colegio

nunca fuiste nadie
y ahora la serpiente
culpable de los días
fríos viene a buscarte
para saldar cuentas

ahora eres deudora

no tienes pasta
y te escondes en el
primer vórtice vacío
que encuentras

estúpido
flujo turbulento
de esta vida nuestra

y de golpe lo eres todo

jueves, 15 de diciembre de 2011

rutina



limpié el salón y puse a
lavar en lavado corto
las sábanas de anoche
que acabarán siendo nudos
en ocho sobre el tendedero

la vecina sigue con su
vida rara

y

el viento ha vuelto a abrir
la puerta de la habitación
como si tuviera manos

de fondo
oigo una mezcla de jazz
centrifugado mientras
oigo agonizar a la lavadora

te mandé un email hace diez
minutos
espero que te pueda ver antes
de irme en el 92 de las 14:18

nadie llamó
ni llamé a nadie

volveré pronto

martes, 13 de diciembre de 2011

veloz



el tiempo voló
de mis manos
hace diez minutos
corro
y tropiezo con
una farola invertebrada
que habla sobre el
desconcierto
la prima de riesgo
y la llegada de
gaviotas carroñeras
huyo
veloz
soy el grito de munch
sobre un puente de
asfalto desmoronado
como un terrón de azúcar
en un café para diabéticos
veloz
huyo

miércoles, 30 de noviembre de 2011

el aire y tus veintiuna partes (de oxígeno)



Cuaderno nº 7 de palimpsesto.
En la página 23 un poemilla mío.

En este enlace ------> http://palimpsesto2punto0.com/numero%20siete.htm

te compones de aire
de veintiuna partes
de oxígeno
proporcionadas
y una de argón

soy devota de ese fluido
que cincela mi atmósfera

vapor de agua que peina
las corrientes de tu pelo
con las manos
cuando el huracán
llama a la puerta
y no le queremos oír

eres aire
y yo la tierra que
espera nacer de ti

cierra la ventana
con toda la fuerza
de tus pulmones

no quiero volarme

no soy una
corriente de aire
producida por
causas naturales

soy de tu aire

y

de tus veintiuna partes
de oxígeno

martes, 15 de noviembre de 2011

peccātum



Ilustración de Olivia García Hardy para Léptica y el pecado


sorda
vacía
ronca
casi muda
me quiero
quedar

la nada
ha ocupado
el espacio
intercostal
de mi cuerpo


el pecado
ha entrado por
mis ojos abriéndose
paso con uñas
y dientes
hasta comerse
mi vida
reduciéndola
a siete migajas


no quiero redención
ni extremaunción
tan sólo morir
pecando

martes, 8 de noviembre de 2011

montaña rusa




voy y vengo
desde lo más alto
hasta los charcos
llenos de agua
pesada en la que
fingir mi sed

vagoneta barata
de feria que
teme a la gravedad
vértigo en los
riñones y desmayo
ocular

frío en la piel
cortada a navajazos
arriba
abajo
en milésimas
de segundos
en ese momento en
que el corazón es un pie
y el pie una boca abierta
recién comida

voy y vengo
siempre
desde lo más alto

jueves, 3 de noviembre de 2011

arder

preparada para arder
a pesar de la lluvia
que cae sin pedir
perdón

tengo los tornillos
oxidados
la boca vacía
y el estómago como
un estropajo reseco

me quemo
soy cárcel de hierro
fundido

si no me ves
es que he apagado la
luz para empezar a arder

domingo, 30 de octubre de 2011

en lo alto de la montaña

en lo alto de la
montaña un pájaro
decrépito llora
su pena y se
arranca una pata

la luna se suicida
y las voces
que vienen del fondo
del mar se ahogan
antes de ser mujer

en lo alto de la montaña
un niño de rodillas
peladas cuenta canicas
negras como si fueran
ojos de cordero
le cae una lágrima
que rueda hasta el techo

me coso una máscara
a la cara
ya nadie me conoce
soy una montaña
con la pena de un pájaro
con la pena de un niño

domingo, 16 de octubre de 2011

el frío pesa


La noche estrellada
(De sterrennacht)
Vincent van Gogh, 1889

cierro ventanas
renunciando a nacer
sin vivirlo todo
el frío pesa en los
ojos
siempre pesa
y la ráfaga
del atardecer se
agarra a mi
espalda
dejando el reguero
de sangre de
unas garras afiladas
aún soy joven
y canto como un
ciprés que no ha
conocido el
sufrimiento
apiádate de mis
riñones y acércame
la almohada
que suple el calor
de tu cuerpo
el frío pesa
como una piedra
inerte atada a
este cuello de juncos
tiernos
pesa

miércoles, 12 de octubre de 2011

cadáver

suelta lastre
para que las libélulas
de tus ojos encuentren la
puerta o cualquier salida

grito
porque en esta casa de
ladrillos grises
soy la última esquina
mal hecha
la última siempre

ven
coge el aire que sale
de mi boca
para alimentar los
miedos de la tuya

agárrate a mi mano limpia
y déjate morir exhibiendo
un bello cadáver
en esa lluvia que no llega
nunca

no me engañes
no alces la vista
el horizonte no existe
sólo lo buscamos cuando
no vemos el cielo

jueves, 6 de octubre de 2011

invisibilidad

las voces
los ruidos
los vómitos
las bicicletas
de pago
el caos
la senilidad
abandonada
los socavones
que tuercen
mi trayectoria
el zumbido en
los oídos
la invisibilidad
de mi lengua
de mis ojos
la marginalidad
de mis manos
la exposición a
este sol que va
muriendo
paralelamente
a mi vida
la invisibilidad
de los pulmones
de los míos

(pero aquí sigo)

lunes, 3 de octubre de 2011

un poema mío En la Isla

http://es.scribd.com/doc/67202174/En-la-Isla-N%C2%BA2-Sonido-Octubre-2011

en la página 19

Ego te absolvo



Ilustración de Mireia Sala (www.mireiasala.es)

mordiste la manzana
con gula
la misma que
practican los que no
tienen nada que comer
y comen solamente
un día

la desmembraste
sin contemplación
con la soberbia
de un Dios
arrancándole la piel
saboreando su simiente
como una puta barata
me desoíste
obedeciendo a
una voz
bífida y sin
extremidades

la condeno llena
de ira y envidia
ego te absolvo
te espero en mi
cama



escrito para Léptica y su obsesión por el pecado

jueves, 22 de septiembre de 2011

ángel caído



(El ángel caído) - 1981
Jean-Michel Basquiat

subiste a mi espinazo
arrancándome
cuatro mechones de pelo
sangré
y me metí en la cama
a esperar la muerte

mordiste mi barbilla
esperando encontrar
agua y sólo
hubo dolor
uno intenso
del que no
quiero hablar

eres
ausencia
invisible
no más que
cualquier partícula
elemental
un ángel
caído del que
todos reniegan
un cuerpo
aplastado en el
asfalto
que resbala hacia
las cloacas

martes, 20 de septiembre de 2011

humedad

cuando la humedad
se coma mi cuerpo
la raíz de todo será
hueso carcomido

ojos de plato por
la noche
pierna troceada
casi muerta
nubes de polvo
en la punta de
la lengua
voces que me hacen
pequeña
y encogen mi estómago
a la hora de comer


cuando la humedad
se coma mi cuerpo
la raíz de todo será
hueso carcomido

ni sustento para
hormigas rojas


(empieza a llegar el frío)

jueves, 8 de septiembre de 2011

casuālis


Ilustración de Craine para Leptica y su obsesión por la casualidad


la misma piedra muerta
el mismo pie herido
una boca llena de sed
que evita la casualidad
cerrando los ojos
las circunstancias que
no se dieron y las que
nunca se darán
porque los días son
de endocarpio duro
y semilla tierna en
manos del tiempo
el mundo
en cuanto mundo
de alguien
el tuyo
el mío
el vuestro
sin prever las heridas
sin curarlas
a pecho descubierto
esperando a casuālis
porque evitando la
sangre siempre
se mata la vida

miércoles, 7 de septiembre de 2011

agonía



El grito
Edvard Munch, 1893

la agonía se ha hecho
fuerte en mi estómago
las cintas de colores que
me salían de la boca se
han hecho mármol
y sobre él crisantemos

gira la cabeza
da igual
nunca tuve nombre
ni paladar
para los buenos vinos

no me leas
mis palabras apenas
tienen importancia
si no las llenas de
tatuajes y putas

no me respires
perdí la cordura
ayer a las cinco
de la tarde
y la agonía se ha
apresado de mis
costillas

jueves, 1 de septiembre de 2011

editorial número 6 de palimpsesto2punto0

en las páginas 42 y 43 del editorial 6 de palimpsesto2punto0 hay dos poemillas de una servidora.


http://www.palimpsesto2punto0.com/numero%20seis.htm


en este enlace.

sábado, 27 de agosto de 2011

casualidad todo


Ilustración de Olivia García Hardy para Léptica


fue casualidad
ver un par de
libélulas morir
sobre tu pecho
querer revivirlas
y volarme lejos
muy lejos

casualidad
pasar a tu lado
como pasan las
personas
que se perdieron
hace mucho tiempo
y se buscan en
ojos ajenos
porque en sus cuencas
han nacido flores amarillas
porque en sus costillas
han cincelado surcos
meridianos

casualidad todo

jueves, 25 de agosto de 2011

tambor



la piel tensa
como la de un
tambor
como la de cualquier
tambor del que brota
agua y silencio

el calor del mundo
me sumerge sin
dejarme respirar
en el asfato
derretido
de esta ciudad
muerta en agosto

una mierda de perro
dos mierdas humanas
una moto por la
acera a 100 kilómetros
hora

la piel estirada
a punto de romperse
como la bolsa de
basura que
reza rodeada de
moscas verdes
por ti
y por mi

martes, 23 de agosto de 2011

motas de polvo



espinazo mojado
en un cuerpo
revuelto
casi vencido

no agoté
las existencias
ni de crudo
ni de tu piel
todavía estamos
a tiempo para
jugar a matarte

quedan
motas de polvo
por barrer
pero hoy no tengo
ganas de ver
mierda suspendida
será suficiente con
encender una cerilla
y que todo arda

sábado, 20 de agosto de 2011

ventilador




giran las
aspas del
ventilador
atrapando
miedos
motas de
polvo
que se aferran
a nuestra vida
caricias
y todo el
pelo que se
suicida
lanzándose
al vacío
desde
mi cabeza
agosto
otra vez
agosto

martes, 9 de agosto de 2011

tiempo atrás cuando



ala ancha
que daba
cabida a
nueces
podridas
sin costuras

por ti
llevo
cristales en
los ojos
para ver la
transparencia
de tu carne
sobre la
mía
siendo una


herida
cicatrizada
ropa limpia
de domingo
alas extendidas
iniciando el salto
cogida de tu mano
como tiempo
atrás
cuando
solía sobrevolar
mi propia nuca
reconociéndola


sábado, 6 de agosto de 2011

sauce mercurio cartabón



arrasaste la boca
de mi esófago con
la hoja afilada de
un sauce llorón
yo
que fui capaz
de beberme el
mercurio de
termómetros
rotos
y arrancarme
la piel con escuadra
y cartabón
ahora doblo mi
alma
y la guardo
en armarios
ajenos a la
soledad

miércoles, 3 de agosto de 2011

manos de media luna



cubo de rubik
medio muerto en
el ojo
azotea llena de
pájaros azules
humeantes
ya nadie
morirá
como Lorca
manos de media
luna apoyadas en
el estómago
container de
dolorosos jugos
gástricos
en acelerada
caída
quiero estar en
todo
en Lorca
en sus manos
en su estómago
en sus venas

lunes, 1 de agosto de 2011

rayo de luz

como un rayo de luz
que vomita en el filo
de la ventana
me trago el hollín de
tu ausencia

apenas vivo
siendo
carne desosada
de la temprana
vejez que clama
venganza

la eternidad
caducó hace tiempo
en mis manos
y sin embargo
la fragua de los
días redentores
sigue avivando
las palabras
que recorren
mi sexo oscuro
preparando la
mortaja
como un rayo de luz
rayo de luz
como un rayo

jueves, 28 de julio de 2011

sobre los pies

blanca
y pura como
la ropa de cama
recién lavada
abro el diafragma
como viento
atragantándome
úlcera de sombra
agujereado el
estómago
piso una tarima
deslizable
que me hace morder
el suelo reventándome
la boca
un diente menos
dos dientes menos
como pesa el alma
sobre los pies

viernes, 22 de julio de 2011

respirando

Viajero frente a un mar de niebla
(Der Wanderer über dem Nebelmeer)
Caspar David Friedrich, 1818





branquias en la lengua
para seguir respirando
muerdo (tu cuello)
con los dientes
abiertos en canal
las uñas cortadas a
precisión y los
nudillos vacíos
de nidos

te miro como ayer
con la misma timidez
manchada de astigmatismo
los pies descalzos a modo
de recién nacida sin padre
(el que un día tuve)
serena
grande
pequeña
como siempre
o casi

martes, 12 de julio de 2011

dices

dices que tengo piel de
cocodrilo y que me
resbala el calor
para colárseme dentro
un corazón grande
en el que sentarse
y dejar colgar las
piernas sobre el vacío
boca pequeña y mirada
tímida
una cicatriz imperceptible
a los ojos desconocidos
y los pies grandes como
barcazas del Nilo
dices que soy fuerte
más de lo que
soy capaz de ver
cuando el vendaval me
arrincona en una de
estas esquinas alquiladas
dices que esto pasará
y que nos haremos invisibles
a la envidia que no soporta
nuestros días sencillos

y yo te creo

miércoles, 29 de junio de 2011

de nuevo el gigante



El aguafuerte Que viene el coco es un grabado de la serie Los Caprichos del pintor español Francisco de Goya. Está numerado con el número 3 en la serie de 80 estampas. Se publicó en 1799.

el gato negro cuelga
de la pared
y el olor del atún
recién hecho inunda la
estrechez de mis piernas
de nuevo el gigante
de barro con cerámica
policromada en los ojos
de nuevo la punta de la
lengua con ese sabor a
sangre sin futuro
una de estas noches
volverá el coco
a asustarme
y lloraré como
la niña que un día
se partió el labio
jugando a ser mayor

sábado, 25 de junio de 2011

arrancarte los pelos



Ilustración by Olivia

debería haberte
arrancado el pelo
con las manos
sí!
ese azabache
que se adueñó de
mi estómago y
mi boca a la vez
hacer ovillos
de color verde y
ahogarlos
en cualquier charco
con olor a mierda
reírme de tu cuero
cabelludo desierto
como sólo los tímidos
sabemos reírnos de
las desgracias provocadas
a modo de batalla
personal ganada
correr desnuda
con el pubis al
viento y decirte
que en tu puta
vida lo volverás
a morder
rodar cuesta abajo por la
planicie de tu cabeza
recién herida
y hacer volteretas en
tu magullada coronilla
reírme de tu cuero
cabelludo desolado
como sólo los tímidos
sabemos reírnos
reírme
reírme

para Léptica y su obsesión temporal por los pelos

viernes, 17 de junio de 2011

palabras que no son



la bombilla ya duerme
bajo los efectos del
prozac
las aceras
los semáforos
y la vergüenza ajena
me atropellan
caigo dominando
los calambres
de la piel como el domador
a sus pequeños
monstruos redentores
la saliva se hace aceite
en el que marcarse
unos largos antes de
desayunar
la bombilla despierta
está vieja
enjuta y olvidadiza
no me conoce
no me reconoce
me apago
trato de sonreír
pero dos colibrís
cejijuntos
sujetan mis pies
para asesinar
palabras
las que no son
las que devoras
cada puto día

domingo, 5 de junio de 2011

indignatĭo



tu corrupta
caspa me
provoca
urticaria
indignación
repugnancia
asco
vuestras
corbatas
y sus nudos
son zarzales que hieren
nuestras gargantas
mi voz
mi grito
en flor
la sangre de los
claveles por la
mañana

en la plaza
la estrella se
revuelve
se agita
vocifera en silencio
alzando las manos
callando las aceras
llenando los bordillos
que tú
manchas con
mentiras
guillotinas
y esperpento

no me vendas
no me compres
no trafiques
con mis sienes

cansada
siento vergüenza
de ver tu sonrisa

tu sonrisa hija de
puta que devora
mis pies

y ahora
vomito sobre
tu pelo lacado
tu rímel barato
tu cirugía de chiste
porque en el
centro
la estrella
se mueve
su plaza
la luz y los
bordillos


a todas las plazas, a todos los indignados/as

domingo, 29 de mayo de 2011

después del miedo

un silbido corta mi
lóbulo izquierdo
otra muesca
otra raíz roja que
crece apoyándose
en la pared
el tiempo con su
panza de ciempiés
diluye mi aliento en
la nada
lo ahoga
con una bolsa en la cabeza
la vía del tren quema
y frío unos ojos

el mar está más cerca
de lo que creo y salto
hacia él

un disparo en la nuca

después del miedo

una costra de sal

en la boca

en toda la boca

sábado, 28 de mayo de 2011

poema de amor peludo


Ilustración de Olivia García Hardy

pelo negro
crin de caballo
de madera
cabellera
efervescente
como hiedra
desbocada que
me trepa desde
las sienes hasta los
tobillos
culebras de piel
cornificada
que me dejan sin
pelos en la lengua
sin lengua
sin pelos
sin vello
desierto en el
pubis
pasos acolchados
y lentos que
enredan las hebras
de mi cuerpo
venero cada unos
de tus folículos pilosos
te peino
te peinaré
pelo negro
crin de caballo
hasta la extenuación
hasta la raíz
más allá de mi dermis

mi aportación a la obsesión mensual de Léptica: los pelos

lunes, 23 de mayo de 2011

con una cruz roja


una paranoia mía


marcas la baldosa con
una cruz roja
la lames y aprietas
la mandíbula para que
no se te caiga encima
toda la mierda de
las cloacas
la serpiente te
persigue
corre tras de ti con
botas nuevas y el
pene erecto
vomitas bilis porque
el corazón se te perdió
más allá del esfínter
y apenas queda nada
nada de nada
la más absoluta nada
salvo una cruz roja
una baldosa
y el sudor

miércoles, 18 de mayo de 2011

si el erizo



La Libertad guiando al pueblo
(La Liberté guidant le peuple)
Eugène Delacroix, 1830

si el erizo sigue
cantando a voz en grito
rajándose
la camisa
hay mañana
hay hoy
eres y
soy
en la boca tengo
cicatrices que un
día fueron flores
de plástico
pisoteadas
hoy
mañana
es la cuerda que se
rompe
son los ojos que
se parten en mayo
si el erizo sigue
lamiendo la sangre
de sus nudillos
somos

domingo, 15 de mayo de 2011

origen



El origen del mundo
(L’origine du monde)
Gustave Courbet, 1866


allí empieza todo
desde la vida
hasta la muerte
infinita
la luz
al final del túnel
la hierba recién
nacida a punto de jugar
a canicas entre
las piernas
preparada para ganar
siempre ganar
sin tener que alargar
las manos para
separar piedras
el mundo se hizo
agua
sangre
salitre
fluido
y la peonza empezó
a girar
abriéndote la frente

sábado, 7 de mayo de 2011

nueve paredes



El beso
(Der Kuss)
Gustav Klimt, 1907-8

estas nueve paredes
se desmoronan al acariciarlas
con tu ausencia
ni le chat noir
ni la garbo
ni klimt han vuelto a respirar
desde ayer a las once y cinco
el árbol de la vida muere
sobre el cabezal que a sus pies
guarda aloe vera industrial en reposo
garbo ya no es bella y klimt
ya no besa por no ser tu boca

y yo

yo ya no soy

yo



que por dejar de ser
sólo soy cuando prolongas
tu lengua sobre la mía
engulléndome

lunes, 2 de mayo de 2011

mueres en blanco y negro



El entierro del señor de Orgaz
El Greco, 1587

Mueres en blanco y negro.
The end.
Fundido en azabache.
El acero se relame esperando el
eco vacío de tus nudillos ante la
nada.
Observador observado. Palidez
de hombre hecho artista, eterno.
Se nubla el cielo, se abre el mundo
y se enladrilla la boca.
En blanco y negro se pudre la carne.
Se parten las sienes.
Te fundes en negro.



y enmudecí al entrar en la Iglesia de Santo Tomé...

sábado, 30 de abril de 2011

el sol abre mis venas



el sol abre mis venas
las tiendo
las baño
junto a un techo
estrellado de juncos
salvajes

hoy me pesa la vida
tanto tanto
que los tobillos se
me rompen como el
pavimento
en mal estado

el sol abre mis venas
y me arrastro
dejando la estela de
una niña que un día
supo caerse sin descuartizar
un chupa chups de fresa

lunes, 25 de abril de 2011

caótica



Saturno devorando a un hijo
Francisco de Goya, 1819-1823

tu cuerpo
carga con
dos pies
asfálticos
que sangran
alambres de
espino
fina cintura
ribeteada de
almendras
amargas
clavícula rota
dedos extinguidos
saliva coja
las cebollas
lloran cuando
las matas
las naranjas se
suicidan al verte
caos
desde tu ombligo
mal cosido
hasta tu pezón
izquierdo
caos
caos
c
a
o
s

sábado, 23 de abril de 2011

sobre un cielo de Chagall



La Mariée. Marc Chagall, 1950

prendo la rama
hasta la extenuación
entre los débiles
soy el sapo invertido
que ruge por la mañana
y llora por la noche

en el cielo de Chagall
soy cabra voladora
que un día fue mansa
telaraña en la que morir
de vida

muérdeme la boca como
si te abandonasen todos
los vientos que te sacuden
el hígado
las sienes
y las pupilas
a las siete de la tarde

lanza la peonza y reza
para que la cuerda no se
pudra como los sueños
de mis trece años

lo sé
la muerte nunca se
parará en el borde del
vaso a morder el vidrio
porque es cobarde y
perezosa


la rama se apaga
consume la poca
luz que te queda
lanzas la moneda
pierdes y el azufre
se hace bloque de
cemento en el que
caminar

nadie dijo que fuera
fácil
no quiero volver a
ser sapo
ni erizo
ni trucha kamikaze
sólo cabra voladora
sobre un cielo de Chagall
desollando un violín

lunes, 4 de abril de 2011

ducha metamórfica



Ilustración de Olivia García Hardy

átomos
sobrantes
poros
abiertos
cutículas
desplomadas
vello púbico
tímido
la cortina de ikea
su indiferencia
el agua inflamada
la sal escuece
si la herida se contrae
miel en el cuerpo
almendras corriendo
hasta mis pies
mango derramándose
por el cuero
cabelludo
jengibre en las sienes
pomelo en la piel
cinco minutos
de mujer
a mundo
tierra
árbol
sol
fruta
cinco minutos
de ducha metamórfica

escrito para Léptica

viernes, 18 de marzo de 2011

gallusmulier



Ilustración de Mireia Sala (www.mireiasala.es)

mujer
gallina
gallina
mujer
en el horizonte
tu pelo es
cresta roja
ardiente
presente
indecente
de ojos anaranjados
a pequeños
como puñaladas
picoboca
quiquiriquí de amor
bésame!
sol enroscado en
tu cuello
el mismo que ahora
ahogo para hacer
caldo de olvido
mujer
gallina
pechos de niña

escrito para Léptica

martes, 15 de marzo de 2011

por alambres de espino



ilustrado por Ana B.Cepeda


la piel de la naranja
emana efluvios que
un día te pertenecieron
no tengo ni pies ni
cabeza
ni redención
he mutado los dedos
por alambres de espino
para herirte
cambio al pestañeo de
un erizo
muero y renazco transformada
en junco voraz
sin río al que enroscarse
no grites!
si cierro los ojos
el vuelo de un tsunami
profundo me acabará de
hacer como soy
tal como era

escrito para Léptica y su obsesión por la metamorfósis

miércoles, 2 de marzo de 2011

μ ε τ α μ ο ρ φ ή



dibujo de Olivia García Hardy

del sueño viniste
del sueño surgiste
metamorphè
de tu cabeza
ramas vivas de cerezo
de tus dedos manojos
de bombillas rojas
de tu boca musgo
nacido por cesárea
de tus ojos dos cabezas
fosfóricas que encendieron
mis pupilas
del fuego te fuiste
al fuego viniste
metamorphè

escrito para Léptica y su obsesión por la METAMORFOSIS

viernes, 25 de febrero de 2011

me evaporo



tu piel sobre mi piel
como la velocidad de
la luz
me arrasas
me vives
me revolucionas
tus ojos
tus dos girasoles
son de ese color
del color de
la madera que canta
cuando llueve

busco las líneas
de tus manos
porque me pierdo
mientras
me desmorono con
el crujir de tus
papilas gustativas
sobre el horizonte
salado
que anidas

tu piel sobre mi piel
como el rayo que no
cesa
me abrasas
me derrites
me rebelas
tu cuerpo
mi hogar
al que siempre
vuelvo
para azotar
arena como
párvula
libélula

deseo
deseo los vacíos
que te forman
porque en ellos
construyo
mudas caricias
me rompo con
el crepitar de tus
venas
sangre que bulle
de pasión por mí
y sucede
y lo ves
y me evaporo
de amor

escrito para MEMORIAL FRANCISCO AGUILAR

sábado, 19 de febrero de 2011

grieta soldada



una vez las polillas
acabaron con mis ojos
salté al vacío oscilante
ignoré a mi verdugo
y amamanté al miedo
que se aferraba a mis
tobillos
oprimida
ciega
apenas sin saliva
grité la verdad
que llevaba mi
nombre
madrugué sin
penumbra y
me abrí las costillas
para renovar el
aire
así
sin más
con el azul en la boca
la luz en los dedos
y la grieta soldada

lunes, 7 de febrero de 2011

extinguida



ilustración de Ana B.Cepeda

Extinguida de tus ojos forcejeo
como un pequeño salmón kamikaze
a la hora de la muerte.
Ni la verdad sin nombre podría dar
cabida a este millón de nueces huérfanas,
lo sabes.

Pisoteo mi sombra con ira, como si el
tiempo estuviera congelado y puesto
a la venta en cualquier supermercado
de barrio.


Extinguida de ese aliento que un día
daba calor, abro a la par corazón y
nudillos que todo quede limpio.

Extinguida.

Inevitablemente extinguida.

lunes, 31 de enero de 2011

jauría


una jauría
de cormoranes
recorre
mi cuerpo
oxidándolo

muerdo
sus ojos
los hago
migajas
y duermo
sobre ellas

impoluta
vuelvo
a recomponer
con agua desnuda
el armazón de
niebla que
me dejaste un
día

y me lo pongo
y me pierdo
y ya nadie
podrá encontrarme
salvo esa
jauría
esa
jauría de
cormoranes

lunes, 24 de enero de 2011

enciendo sal


enciendo sal
vomito electricidad
estática
mato motas
de polvo que
me persiguen

el pecho se hunde
la boca se seca
los nudillos apenas
hablan
mudos
mudos se han quedado
al ser trozos de corcho
sin utilidad

enciendo sal
quemo pestañas
y pisoteo tu
vientre con ira
con la misma
de ayer y mañana

jueves, 20 de enero de 2011

vuelta y vuelta

cordón umbilical
que pisotea mañanas
bajo el volumen
subo la cuesta
asesinando semáforos
en ámbar

hoy tampoco conseguí
atrapar
la ansiedad de mi
pecho
para hacerla vuelta
y vuelta con poca sal

araño
me araño por dentro
y no pasa nada
ni gritos
ni silencios
ni verdades



ilustración de Ana B.Cepeda

jueves, 13 de enero de 2011

farsa de vida

queréis acuchillarme
envueltos en un humo
insomne, casi miope, de
hipocresías y dioses

sabedores de las más
grandes palabras y
verdades acecháis
en la sombra
sin reconocer que una vez,
tan sólo una vez, también
vomitásteis vuestra primera
leche al nacer

ni me miras
ni me escuchas
ni me respondes
falsa garganta de espuma que
canta junto a tu oido una
tonada de cristal ahumado
falsa, falsos ojos que nunca
veis más allá de la cerradura
falsa lumbre
falsos dedos
farsa de vida



ilustración de Ana B.Cepeda

domingo, 9 de enero de 2011

otra cafetera que no sube



asfalto agrio
miénteme sobre
mujeres que un
día tuvieron el
corazón a la altura
del vientre

el alacrán analfabeto
canta tu desgracia
a la hora de dormir

me dejo caer en un suelo
embarrado
las raíces atrapan
mis pies como grilletes
la telaraña se sigue
haciendo grande
bostezo despeinada
otro domingo
otra cafetera que no sube

martes, 4 de enero de 2011

casi a 300 km/h



casi a 300 km/h la
vida no es vida
sólo un rayo fugaz
que respira con prisas
casi un estertor sobre
las vías

te quedas en el nido que
arañaste al nacer y
sobre el que vomitaste
al crecer

yo
vuelvo a los metros
cuadrados que son a la vez
zulo, hogar
sexo y tu ausencia