lunes, 31 de enero de 2011

jauría


una jauría
de cormoranes
recorre
mi cuerpo
oxidándolo

muerdo
sus ojos
los hago
migajas
y duermo
sobre ellas

impoluta
vuelvo
a recomponer
con agua desnuda
el armazón de
niebla que
me dejaste un
día

y me lo pongo
y me pierdo
y ya nadie
podrá encontrarme
salvo esa
jauría
esa
jauría de
cormoranes

lunes, 24 de enero de 2011

enciendo sal


enciendo sal
vomito electricidad
estática
mato motas
de polvo que
me persiguen

el pecho se hunde
la boca se seca
los nudillos apenas
hablan
mudos
mudos se han quedado
al ser trozos de corcho
sin utilidad

enciendo sal
quemo pestañas
y pisoteo tu
vientre con ira
con la misma
de ayer y mañana

jueves, 20 de enero de 2011

vuelta y vuelta

cordón umbilical
que pisotea mañanas
bajo el volumen
subo la cuesta
asesinando semáforos
en ámbar

hoy tampoco conseguí
atrapar
la ansiedad de mi
pecho
para hacerla vuelta
y vuelta con poca sal

araño
me araño por dentro
y no pasa nada
ni gritos
ni silencios
ni verdades



ilustración de Ana B.Cepeda

jueves, 13 de enero de 2011

farsa de vida

queréis acuchillarme
envueltos en un humo
insomne, casi miope, de
hipocresías y dioses

sabedores de las más
grandes palabras y
verdades acecháis
en la sombra
sin reconocer que una vez,
tan sólo una vez, también
vomitásteis vuestra primera
leche al nacer

ni me miras
ni me escuchas
ni me respondes
falsa garganta de espuma que
canta junto a tu oido una
tonada de cristal ahumado
falsa, falsos ojos que nunca
veis más allá de la cerradura
falsa lumbre
falsos dedos
farsa de vida



ilustración de Ana B.Cepeda

domingo, 9 de enero de 2011

otra cafetera que no sube



asfalto agrio
miénteme sobre
mujeres que un
día tuvieron el
corazón a la altura
del vientre

el alacrán analfabeto
canta tu desgracia
a la hora de dormir

me dejo caer en un suelo
embarrado
las raíces atrapan
mis pies como grilletes
la telaraña se sigue
haciendo grande
bostezo despeinada
otro domingo
otra cafetera que no sube

martes, 4 de enero de 2011

casi a 300 km/h



casi a 300 km/h la
vida no es vida
sólo un rayo fugaz
que respira con prisas
casi un estertor sobre
las vías

te quedas en el nido que
arañaste al nacer y
sobre el que vomitaste
al crecer

yo
vuelvo a los metros
cuadrados que son a la vez
zulo, hogar
sexo y tu ausencia