martes, 30 de noviembre de 2010

a cansarme de todo

forraje en los bolsillos
angustia sobre la ceja
izquierda

el frio escurre la pesadez
de los nudillos
y la boca grita a través
de grietas


sin más
me marcho
a cansarme de todo
y a caminarme

sin más
me marcho
a renacer

con ganas de matar

la primera luz de lunes llamó

dos veces a mi ventana

te habías ido

la cama olía a tu ausencia

y mi ombligo a tierra mojada



le conté mentiras a nuestra

manta mientras el lunes gritaba

fuera

y el viento convertía la colada

en nudos marineros



un nuevo lunes entró

con ojos nuevos

vestido nuevo

y ganas de matar



25/11/2010

escrito para Léptica y su obsesión por los lunes (http://www.leptica.com/taxonomy/term/18)

viernes, 26 de noviembre de 2010

tu desgracia

anillada a tu espalda
esculpo sombras sobre tus
omóplatos

duermo
bajo el árbol de la vida
sosteniéndote a ras del
vértigo
como pinza de tender

la pelota naranja ha
vuelto a salir por
el este
y
el camión de la basura
deja mi mierda sobre un
asfalto de vidas cruzadas

vivo
casi sin prisas
asesinando obstáculos
pariendo versos
que tú no lees
y nunca leerás

te miro
no me veo
y me río
de tu desgracia

jueves, 25 de noviembre de 2010

o nunca

a bocajarro
a matar
a destajo
como una niña sin pudor
tiraste el hueso y
escondiste la mano que
un día mordí

tiempo de cortarse a machete
los miedos
de gastarlos
con cargo mensual a la visa

la nevera llena
las rodillas cicatrizadas
la vida centrifugada
y ese olor a incienso

ahora o nunca
corre
llaman a la puerta
eres tú

viernes, 5 de noviembre de 2010

En combustión

En combustión.
Como una pizca de azufre
huérfano en medio del infierno.
Con el vientre abierto de par en
par pierdo la vida visceralmente.
En combustión.
Como una loca que recoge la colada
mirando los helicópteros que mean
desconfianza con la visita papal.
En combustión.
Hoy toca acariciarse los nudillos
con amor, casi con ternura.
Hoy es viernes y la casa
huele a incienso en combustión.