jueves, 28 de julio de 2011

sobre los pies

blanca
y pura como
la ropa de cama
recién lavada
abro el diafragma
como viento
atragantándome
úlcera de sombra
agujereado el
estómago
piso una tarima
deslizable
que me hace morder
el suelo reventándome
la boca
un diente menos
dos dientes menos
como pesa el alma
sobre los pies

viernes, 22 de julio de 2011

respirando

Viajero frente a un mar de niebla
(Der Wanderer über dem Nebelmeer)
Caspar David Friedrich, 1818





branquias en la lengua
para seguir respirando
muerdo (tu cuello)
con los dientes
abiertos en canal
las uñas cortadas a
precisión y los
nudillos vacíos
de nidos

te miro como ayer
con la misma timidez
manchada de astigmatismo
los pies descalzos a modo
de recién nacida sin padre
(el que un día tuve)
serena
grande
pequeña
como siempre
o casi

martes, 12 de julio de 2011

dices

dices que tengo piel de
cocodrilo y que me
resbala el calor
para colárseme dentro
un corazón grande
en el que sentarse
y dejar colgar las
piernas sobre el vacío
boca pequeña y mirada
tímida
una cicatriz imperceptible
a los ojos desconocidos
y los pies grandes como
barcazas del Nilo
dices que soy fuerte
más de lo que
soy capaz de ver
cuando el vendaval me
arrincona en una de
estas esquinas alquiladas
dices que esto pasará
y que nos haremos invisibles
a la envidia que no soporta
nuestros días sencillos

y yo te creo