miércoles, 21 de diciembre de 2011
vórtice
Vórtice generado por el paso de un ala de avión.
no hay tiempo
para morir
la boca del lobo
no tiene dientes
y la señalas
riéndote a carcajadas
como el más cruel
de los niños de patio
de colegio
nunca fuiste nadie
y ahora la serpiente
culpable de los días
fríos viene a buscarte
para saldar cuentas
ahora eres deudora
no tienes pasta
y te escondes en el
primer vórtice vacío
que encuentras
estúpido
flujo turbulento
de esta vida nuestra
y de golpe lo eres todo
jueves, 15 de diciembre de 2011
rutina
limpié el salón y puse a
lavar en lavado corto
las sábanas de anoche
que acabarán siendo nudos
en ocho sobre el tendedero
la vecina sigue con su
vida rara
y
el viento ha vuelto a abrir
la puerta de la habitación
como si tuviera manos
de fondo
oigo una mezcla de jazz
centrifugado mientras
oigo agonizar a la lavadora
te mandé un email hace diez
minutos
espero que te pueda ver antes
de irme en el 92 de las 14:18
nadie llamó
ni llamé a nadie
volveré pronto
martes, 13 de diciembre de 2011
veloz
miércoles, 30 de noviembre de 2011
el aire y tus veintiuna partes (de oxígeno)
Cuaderno nº 7 de palimpsesto.
En la página 23 un poemilla mío.
En este enlace ------> http://palimpsesto2punto0.com/numero%20siete.htm
te compones de aire
de veintiuna partes
de oxígeno
proporcionadas
y una de argón
soy devota de ese fluido
que cincela mi atmósfera
vapor de agua que peina
las corrientes de tu pelo
con las manos
cuando el huracán
llama a la puerta
y no le queremos oír
eres aire
y yo la tierra que
espera nacer de ti
cierra la ventana
con toda la fuerza
de tus pulmones
no quiero volarme
no soy una
corriente de aire
producida por
causas naturales
soy de tu aire
y
de tus veintiuna partes
de oxígeno
martes, 15 de noviembre de 2011
peccātum
Ilustración de Olivia García Hardy para Léptica y el pecado
sorda
vacía
ronca
casi muda
me quiero
quedar
la nada
ha ocupado
el espacio
intercostal
de mi cuerpo
el pecado
ha entrado por
mis ojos abriéndose
paso con uñas
y dientes
hasta comerse
mi vida
reduciéndola
a siete migajas
no quiero redención
ni extremaunción
tan sólo morir
pecando
martes, 8 de noviembre de 2011
montaña rusa
voy y vengo
desde lo más alto
hasta los charcos
llenos de agua
pesada en la que
fingir mi sed
vagoneta barata
de feria que
teme a la gravedad
vértigo en los
riñones y desmayo
ocular
frío en la piel
cortada a navajazos
arriba
abajo
en milésimas
de segundos
en ese momento en
que el corazón es un pie
y el pie una boca abierta
recién comida
voy y vengo
siempre
desde lo más alto
jueves, 3 de noviembre de 2011
arder
preparada para arder
a pesar de la lluvia
que cae sin pedir
perdón
tengo los tornillos
oxidados
la boca vacía
y el estómago como
un estropajo reseco
me quemo
soy cárcel de hierro
fundido
si no me ves
es que he apagado la
luz para empezar a arder
a pesar de la lluvia
que cae sin pedir
perdón
tengo los tornillos
oxidados
la boca vacía
y el estómago como
un estropajo reseco
me quemo
soy cárcel de hierro
fundido
si no me ves
es que he apagado la
luz para empezar a arder
domingo, 30 de octubre de 2011
en lo alto de la montaña
en lo alto de la
montaña un pájaro
decrépito llora
su pena y se
arranca una pata
la luna se suicida
y las voces
que vienen del fondo
del mar se ahogan
antes de ser mujer
en lo alto de la montaña
un niño de rodillas
peladas cuenta canicas
negras como si fueran
ojos de cordero
le cae una lágrima
que rueda hasta el techo
me coso una máscara
a la cara
ya nadie me conoce
soy una montaña
con la pena de un pájaro
con la pena de un niño
montaña un pájaro
decrépito llora
su pena y se
arranca una pata
la luna se suicida
y las voces
que vienen del fondo
del mar se ahogan
antes de ser mujer
en lo alto de la montaña
un niño de rodillas
peladas cuenta canicas
negras como si fueran
ojos de cordero
le cae una lágrima
que rueda hasta el techo
me coso una máscara
a la cara
ya nadie me conoce
soy una montaña
con la pena de un pájaro
con la pena de un niño
domingo, 16 de octubre de 2011
el frío pesa
La noche estrellada
(De sterrennacht)
Vincent van Gogh, 1889
cierro ventanas
renunciando a nacer
sin vivirlo todo
el frío pesa en los
ojos
siempre pesa
y la ráfaga
del atardecer se
agarra a mi
espalda
dejando el reguero
de sangre de
unas garras afiladas
aún soy joven
y canto como un
ciprés que no ha
conocido el
sufrimiento
apiádate de mis
riñones y acércame
la almohada
que suple el calor
de tu cuerpo
el frío pesa
como una piedra
inerte atada a
este cuello de juncos
tiernos
pesa
miércoles, 12 de octubre de 2011
cadáver
suelta lastre
para que las libélulas
de tus ojos encuentren la
puerta o cualquier salida
grito
porque en esta casa de
ladrillos grises
soy la última esquina
mal hecha
la última siempre
ven
coge el aire que sale
de mi boca
para alimentar los
miedos de la tuya
agárrate a mi mano limpia
y déjate morir exhibiendo
un bello cadáver
en esa lluvia que no llega
nunca
no me engañes
no alces la vista
el horizonte no existe
sólo lo buscamos cuando
no vemos el cielo
para que las libélulas
de tus ojos encuentren la
puerta o cualquier salida
grito
porque en esta casa de
ladrillos grises
soy la última esquina
mal hecha
la última siempre
ven
coge el aire que sale
de mi boca
para alimentar los
miedos de la tuya
agárrate a mi mano limpia
y déjate morir exhibiendo
un bello cadáver
en esa lluvia que no llega
nunca
no me engañes
no alces la vista
el horizonte no existe
sólo lo buscamos cuando
no vemos el cielo
jueves, 6 de octubre de 2011
invisibilidad
las voces
los ruidos
los vómitos
las bicicletas
de pago
el caos
la senilidad
abandonada
los socavones
que tuercen
mi trayectoria
el zumbido en
los oídos
la invisibilidad
de mi lengua
de mis ojos
la marginalidad
de mis manos
la exposición a
este sol que va
muriendo
paralelamente
a mi vida
la invisibilidad
de los pulmones
de los míos
(pero aquí sigo)
los ruidos
los vómitos
las bicicletas
de pago
el caos
la senilidad
abandonada
los socavones
que tuercen
mi trayectoria
el zumbido en
los oídos
la invisibilidad
de mi lengua
de mis ojos
la marginalidad
de mis manos
la exposición a
este sol que va
muriendo
paralelamente
a mi vida
la invisibilidad
de los pulmones
de los míos
(pero aquí sigo)
miércoles, 5 de octubre de 2011
lunes, 3 de octubre de 2011
un poema mío En la Isla
http://es.scribd.com/doc/67202174/En-la-Isla-N%C2%BA2-Sonido-Octubre-2011
en la página 19
en la página 19
Ego te absolvo
Ilustración de Mireia Sala (www.mireiasala.es)
mordiste la manzana
con gula
la misma que
practican los que no
tienen nada que comer
y comen solamente
un día
la desmembraste
sin contemplación
con la soberbia
de un Dios
arrancándole la piel
saboreando su simiente
como una puta barata
me desoíste
obedeciendo a
una voz
bífida y sin
extremidades
la condeno llena
de ira y envidia
ego te absolvo
te espero en mi
cama
escrito para Léptica y su obsesión por el pecado
jueves, 22 de septiembre de 2011
ángel caído
(El ángel caído) - 1981
Jean-Michel Basquiat
subiste a mi espinazo
arrancándome
cuatro mechones de pelo
sangré
y me metí en la cama
a esperar la muerte
mordiste mi barbilla
esperando encontrar
agua y sólo
hubo dolor
uno intenso
del que no
quiero hablar
eres
ausencia
invisible
no más que
cualquier partícula
elemental
un ángel
caído del que
todos reniegan
un cuerpo
aplastado en el
asfalto
que resbala hacia
las cloacas
martes, 20 de septiembre de 2011
humedad
cuando la humedad
se coma mi cuerpo
la raíz de todo será
hueso carcomido
ojos de plato por
la noche
pierna troceada
casi muerta
nubes de polvo
en la punta de
la lengua
voces que me hacen
pequeña
y encogen mi estómago
a la hora de comer
cuando la humedad
se coma mi cuerpo
la raíz de todo será
hueso carcomido
ni sustento para
hormigas rojas
(empieza a llegar el frío)
se coma mi cuerpo
la raíz de todo será
hueso carcomido
ojos de plato por
la noche
pierna troceada
casi muerta
nubes de polvo
en la punta de
la lengua
voces que me hacen
pequeña
y encogen mi estómago
a la hora de comer
cuando la humedad
se coma mi cuerpo
la raíz de todo será
hueso carcomido
ni sustento para
hormigas rojas
(empieza a llegar el frío)
jueves, 8 de septiembre de 2011
casuālis
Ilustración de Craine para Leptica y su obsesión por la casualidad
la misma piedra muerta
el mismo pie herido
una boca llena de sed
que evita la casualidad
cerrando los ojos
las circunstancias que
no se dieron y las que
nunca se darán
porque los días son
de endocarpio duro
y semilla tierna en
manos del tiempo
el mundo
en cuanto mundo
de alguien
el tuyo
el mío
el vuestro
sin prever las heridas
sin curarlas
a pecho descubierto
esperando a casuālis
porque evitando la
sangre siempre
se mata la vida
miércoles, 7 de septiembre de 2011
agonía
El grito
Edvard Munch, 1893
la agonía se ha hecho
fuerte en mi estómago
las cintas de colores que
me salían de la boca se
han hecho mármol
y sobre él crisantemos
gira la cabeza
da igual
nunca tuve nombre
ni paladar
para los buenos vinos
no me leas
mis palabras apenas
tienen importancia
si no las llenas de
tatuajes y putas
no me respires
perdí la cordura
ayer a las cinco
de la tarde
y la agonía se ha
apresado de mis
costillas
jueves, 1 de septiembre de 2011
editorial número 6 de palimpsesto2punto0
en las páginas 42 y 43 del editorial 6 de palimpsesto2punto0 hay dos poemillas de una servidora.
http://www.palimpsesto2punto0.com/numero%20seis.htm
en este enlace.
http://www.palimpsesto2punto0.com/numero%20seis.htm
en este enlace.
sábado, 27 de agosto de 2011
casualidad todo
Ilustración de Olivia García Hardy para Léptica
fue casualidad
ver un par de
libélulas morir
sobre tu pecho
querer revivirlas
y volarme lejos
muy lejos
casualidad
pasar a tu lado
como pasan las
personas
que se perdieron
hace mucho tiempo
y se buscan en
ojos ajenos
porque en sus cuencas
han nacido flores amarillas
porque en sus costillas
han cincelado surcos
meridianos
casualidad todo
jueves, 25 de agosto de 2011
tambor
la piel tensa
como la de un
tambor
como la de cualquier
tambor del que brota
agua y silencio
el calor del mundo
me sumerge sin
dejarme respirar
en el asfato
derretido
de esta ciudad
muerta en agosto
una mierda de perro
dos mierdas humanas
una moto por la
acera a 100 kilómetros
hora
la piel estirada
a punto de romperse
como la bolsa de
basura que
reza rodeada de
moscas verdes
por ti
y por mi
martes, 23 de agosto de 2011
motas de polvo
sábado, 20 de agosto de 2011
ventilador
martes, 9 de agosto de 2011
tiempo atrás cuando
ala ancha
que daba
cabida a
nueces
podridas
sin costuras
por ti
llevo
cristales en
los ojos
para ver la
transparencia
de tu carne
sobre la
mía
siendo una
herida
cicatrizada
ropa limpia
de domingo
alas extendidas
iniciando el salto
cogida de tu mano
como tiempo
atrás
cuando
solía sobrevolar
mi propia nuca
reconociéndola
sábado, 6 de agosto de 2011
sauce mercurio cartabón
miércoles, 3 de agosto de 2011
manos de media luna
lunes, 1 de agosto de 2011
rayo de luz
como un rayo de luz
que vomita en el filo
de la ventana
me trago el hollín de
tu ausencia
apenas vivo
siendo
carne desosada
de la temprana
vejez que clama
venganza
la eternidad
caducó hace tiempo
en mis manos
y sin embargo
la fragua de los
días redentores
sigue avivando
las palabras
que recorren
mi sexo oscuro
preparando la
mortaja
como un rayo de luz
rayo de luz
como un rayo
que vomita en el filo
de la ventana
me trago el hollín de
tu ausencia
apenas vivo
siendo
carne desosada
de la temprana
vejez que clama
venganza
la eternidad
caducó hace tiempo
en mis manos
y sin embargo
la fragua de los
días redentores
sigue avivando
las palabras
que recorren
mi sexo oscuro
preparando la
mortaja
como un rayo de luz
rayo de luz
como un rayo
jueves, 28 de julio de 2011
sobre los pies
blanca
y pura como
la ropa de cama
recién lavada
abro el diafragma
como viento
atragantándome
úlcera de sombra
agujereado el
estómago
piso una tarima
deslizable
que me hace morder
el suelo reventándome
la boca
un diente menos
dos dientes menos
como pesa el alma
sobre los pies
y pura como
la ropa de cama
recién lavada
abro el diafragma
como viento
atragantándome
úlcera de sombra
agujereado el
estómago
piso una tarima
deslizable
que me hace morder
el suelo reventándome
la boca
un diente menos
dos dientes menos
como pesa el alma
sobre los pies
viernes, 22 de julio de 2011
respirando
Viajero frente a un mar de niebla
(Der Wanderer über dem Nebelmeer)
Caspar David Friedrich, 1818
branquias en la lengua
para seguir respirando
muerdo (tu cuello)
con los dientes
abiertos en canal
las uñas cortadas a
precisión y los
nudillos vacíos
de nidos
te miro como ayer
con la misma timidez
manchada de astigmatismo
los pies descalzos a modo
de recién nacida sin padre
(el que un día tuve)
serena
grande
pequeña
como siempre
o casi
(Der Wanderer über dem Nebelmeer)
Caspar David Friedrich, 1818
branquias en la lengua
para seguir respirando
muerdo (tu cuello)
con los dientes
abiertos en canal
las uñas cortadas a
precisión y los
nudillos vacíos
de nidos
te miro como ayer
con la misma timidez
manchada de astigmatismo
los pies descalzos a modo
de recién nacida sin padre
(el que un día tuve)
serena
grande
pequeña
como siempre
o casi
martes, 12 de julio de 2011
dices
dices que tengo piel de
cocodrilo y que me
resbala el calor
para colárseme dentro
un corazón grande
en el que sentarse
y dejar colgar las
piernas sobre el vacío
boca pequeña y mirada
tímida
una cicatriz imperceptible
a los ojos desconocidos
y los pies grandes como
barcazas del Nilo
dices que soy fuerte
más de lo que
soy capaz de ver
cuando el vendaval me
arrincona en una de
estas esquinas alquiladas
dices que esto pasará
y que nos haremos invisibles
a la envidia que no soporta
nuestros días sencillos
y yo te creo
cocodrilo y que me
resbala el calor
para colárseme dentro
un corazón grande
en el que sentarse
y dejar colgar las
piernas sobre el vacío
boca pequeña y mirada
tímida
una cicatriz imperceptible
a los ojos desconocidos
y los pies grandes como
barcazas del Nilo
dices que soy fuerte
más de lo que
soy capaz de ver
cuando el vendaval me
arrincona en una de
estas esquinas alquiladas
dices que esto pasará
y que nos haremos invisibles
a la envidia que no soporta
nuestros días sencillos
y yo te creo
jueves, 7 de julio de 2011
Me nombran! El Vendedor de Humos: Poesía en plena efervescencia (os presento a una g...
El Vendedor de Humos: Poesía en plena efervescencia (os presento a una g...: "Como ya dije en su momento este blog esta abierto a la promoción de otros autores fuese del tipo que fuese, ya se tratase del género que s..."
miércoles, 29 de junio de 2011
de nuevo el gigante
El aguafuerte Que viene el coco es un grabado de la serie Los Caprichos del pintor español Francisco de Goya. Está numerado con el número 3 en la serie de 80 estampas. Se publicó en 1799.
el gato negro cuelga
de la pared
y el olor del atún
recién hecho inunda la
estrechez de mis piernas
de nuevo el gigante
de barro con cerámica
policromada en los ojos
de nuevo la punta de la
lengua con ese sabor a
sangre sin futuro
una de estas noches
volverá el coco
a asustarme
y lloraré como
la niña que un día
se partió el labio
jugando a ser mayor
sábado, 25 de junio de 2011
arrancarte los pelos
Ilustración by Olivia
debería haberte
arrancado el pelo
con las manos
sí!
ese azabache
que se adueñó de
mi estómago y
mi boca a la vez
hacer ovillos
de color verde y
ahogarlos
en cualquier charco
con olor a mierda
reírme de tu cuero
cabelludo desierto
como sólo los tímidos
sabemos reírnos de
las desgracias provocadas
a modo de batalla
personal ganada
correr desnuda
con el pubis al
viento y decirte
que en tu puta
vida lo volverás
a morder
rodar cuesta abajo por la
planicie de tu cabeza
recién herida
y hacer volteretas en
tu magullada coronilla
reírme de tu cuero
cabelludo desolado
como sólo los tímidos
sabemos reírnos
reírme
reírme
para Léptica y su obsesión temporal por los pelos
viernes, 17 de junio de 2011
palabras que no son
la bombilla ya duerme
bajo los efectos del
prozac
las aceras
los semáforos
y la vergüenza ajena
me atropellan
caigo dominando
los calambres
de la piel como el domador
a sus pequeños
monstruos redentores
la saliva se hace aceite
en el que marcarse
unos largos antes de
desayunar
la bombilla despierta
está vieja
enjuta y olvidadiza
no me conoce
no me reconoce
me apago
trato de sonreír
pero dos colibrís
cejijuntos
sujetan mis pies
para asesinar
palabras
las que no son
las que devoras
cada puto día
domingo, 5 de junio de 2011
indignatĭo
tu corrupta
caspa me
provoca
urticaria
indignación
repugnancia
asco
vuestras
corbatas
y sus nudos
son zarzales que hieren
nuestras gargantas
mi voz
mi grito
en flor
la sangre de los
claveles por la
mañana
en la plaza
la estrella se
revuelve
se agita
vocifera en silencio
alzando las manos
callando las aceras
llenando los bordillos
que tú
manchas con
mentiras
guillotinas
y esperpento
no me vendas
no me compres
no trafiques
con mis sienes
cansada
siento vergüenza
de ver tu sonrisa
tu sonrisa hija de
puta que devora
mis pies
y ahora
vomito sobre
tu pelo lacado
tu rímel barato
tu cirugía de chiste
porque en el
centro
la estrella
se mueve
su plaza
la luz y los
bordillos
a todas las plazas, a todos los indignados/as
domingo, 29 de mayo de 2011
después del miedo
un silbido corta mi
lóbulo izquierdo
otra muesca
otra raíz roja que
crece apoyándose
en la pared
el tiempo con su
panza de ciempiés
diluye mi aliento en
la nada
lo ahoga
con una bolsa en la cabeza
la vía del tren quema
y frío unos ojos
el mar está más cerca
de lo que creo y salto
hacia él
un disparo en la nuca
después del miedo
una costra de sal
en la boca
en toda la boca
lóbulo izquierdo
otra muesca
otra raíz roja que
crece apoyándose
en la pared
el tiempo con su
panza de ciempiés
diluye mi aliento en
la nada
lo ahoga
con una bolsa en la cabeza
la vía del tren quema
y frío unos ojos
el mar está más cerca
de lo que creo y salto
hacia él
un disparo en la nuca
después del miedo
una costra de sal
en la boca
en toda la boca
sábado, 28 de mayo de 2011
poema de amor peludo
Ilustración de Olivia García Hardy
pelo negro
crin de caballo
de madera
cabellera
efervescente
como hiedra
desbocada que
me trepa desde
las sienes hasta los
tobillos
culebras de piel
cornificada
que me dejan sin
pelos en la lengua
sin lengua
sin pelos
sin vello
desierto en el
pubis
pasos acolchados
y lentos que
enredan las hebras
de mi cuerpo
venero cada unos
de tus folículos pilosos
te peino
te peinaré
pelo negro
crin de caballo
hasta la extenuación
hasta la raíz
más allá de mi dermis
mi aportación a la obsesión mensual de Léptica: los pelos
lunes, 23 de mayo de 2011
con una cruz roja
una paranoia mía
marcas la baldosa con
una cruz roja
la lames y aprietas
la mandíbula para que
no se te caiga encima
toda la mierda de
las cloacas
la serpiente te
persigue
corre tras de ti con
botas nuevas y el
pene erecto
vomitas bilis porque
el corazón se te perdió
más allá del esfínter
y apenas queda nada
nada de nada
la más absoluta nada
salvo una cruz roja
una baldosa
y el sudor
miércoles, 18 de mayo de 2011
si el erizo
La Libertad guiando al pueblo
(La Liberté guidant le peuple)
Eugène Delacroix, 1830
si el erizo sigue
cantando a voz en grito
rajándose
la camisa
hay mañana
hay hoy
eres y
soy
en la boca tengo
cicatrices que un
día fueron flores
de plástico
pisoteadas
hoy
mañana
es la cuerda que se
rompe
son los ojos que
se parten en mayo
si el erizo sigue
lamiendo la sangre
de sus nudillos
somos
domingo, 15 de mayo de 2011
origen
El origen del mundo
(L’origine du monde)
Gustave Courbet, 1866
allí empieza todo
desde la vida
hasta la muerte
infinita
la luz
al final del túnel
la hierba recién
nacida a punto de jugar
a canicas entre
las piernas
preparada para ganar
siempre ganar
sin tener que alargar
las manos para
separar piedras
el mundo se hizo
agua
sangre
salitre
fluido
y la peonza empezó
a girar
abriéndote la frente
sábado, 7 de mayo de 2011
nueve paredes
El beso
(Der Kuss)
Gustav Klimt, 1907-8
estas nueve paredes
se desmoronan al acariciarlas
con tu ausencia
ni le chat noir
ni la garbo
ni klimt han vuelto a respirar
desde ayer a las once y cinco
el árbol de la vida muere
sobre el cabezal que a sus pies
guarda aloe vera industrial en reposo
garbo ya no es bella y klimt
ya no besa por no ser tu boca
y yo
yo ya no soy
yo
que por dejar de ser
sólo soy cuando prolongas
tu lengua sobre la mía
engulléndome
lunes, 2 de mayo de 2011
mueres en blanco y negro
El entierro del señor de Orgaz
El Greco, 1587
Mueres en blanco y negro.
The end.
Fundido en azabache.
El acero se relame esperando el
eco vacío de tus nudillos ante la
nada.
Observador observado. Palidez
de hombre hecho artista, eterno.
Se nubla el cielo, se abre el mundo
y se enladrilla la boca.
En blanco y negro se pudre la carne.
Se parten las sienes.
Te fundes en negro.
y enmudecí al entrar en la Iglesia de Santo Tomé...
sábado, 30 de abril de 2011
el sol abre mis venas
lunes, 25 de abril de 2011
caótica
Saturno devorando a un hijo
Francisco de Goya, 1819-1823
tu cuerpo
carga con
dos pies
asfálticos
que sangran
alambres de
espino
fina cintura
ribeteada de
almendras
amargas
clavícula rota
dedos extinguidos
saliva coja
las cebollas
lloran cuando
las matas
las naranjas se
suicidan al verte
caos
desde tu ombligo
mal cosido
hasta tu pezón
izquierdo
caos
caos
c
a
o
s
sábado, 23 de abril de 2011
sobre un cielo de Chagall
La Mariée. Marc Chagall, 1950
prendo la rama
hasta la extenuación
entre los débiles
soy el sapo invertido
que ruge por la mañana
y llora por la noche
en el cielo de Chagall
soy cabra voladora
que un día fue mansa
telaraña en la que morir
de vida
muérdeme la boca como
si te abandonasen todos
los vientos que te sacuden
el hígado
las sienes
y las pupilas
a las siete de la tarde
lanza la peonza y reza
para que la cuerda no se
pudra como los sueños
de mis trece años
lo sé
la muerte nunca se
parará en el borde del
vaso a morder el vidrio
porque es cobarde y
perezosa
la rama se apaga
consume la poca
luz que te queda
lanzas la moneda
pierdes y el azufre
se hace bloque de
cemento en el que
caminar
nadie dijo que fuera
fácil
no quiero volver a
ser sapo
ni erizo
ni trucha kamikaze
sólo cabra voladora
sobre un cielo de Chagall
desollando un violín
lunes, 4 de abril de 2011
ducha metamórfica
Ilustración de Olivia García Hardy
átomos
sobrantes
poros
abiertos
cutículas
desplomadas
vello púbico
tímido
la cortina de ikea
su indiferencia
el agua inflamada
la sal escuece
si la herida se contrae
miel en el cuerpo
almendras corriendo
hasta mis pies
mango derramándose
por el cuero
cabelludo
jengibre en las sienes
pomelo en la piel
cinco minutos
de mujer
a mundo
tierra
árbol
sol
fruta
cinco minutos
de ducha metamórfica
escrito para Léptica
viernes, 18 de marzo de 2011
gallusmulier
Ilustración de Mireia Sala (www.mireiasala.es)
mujer
gallina
gallina
mujer
en el horizonte
tu pelo es
cresta roja
ardiente
presente
indecente
de ojos anaranjados
a pequeños
como puñaladas
picoboca
quiquiriquí de amor
bésame!
sol enroscado en
tu cuello
el mismo que ahora
ahogo para hacer
caldo de olvido
mujer
gallina
pechos de niña
escrito para Léptica
martes, 15 de marzo de 2011
por alambres de espino
ilustrado por Ana B.Cepeda
la piel de la naranja
emana efluvios que
un día te pertenecieron
no tengo ni pies ni
cabeza
ni redención
he mutado los dedos
por alambres de espino
para herirte
cambio al pestañeo de
un erizo
muero y renazco transformada
en junco voraz
sin río al que enroscarse
no grites!
si cierro los ojos
el vuelo de un tsunami
profundo me acabará de
hacer como soy
tal como era
escrito para Léptica y su obsesión por la metamorfósis
miércoles, 2 de marzo de 2011
μ ε τ α μ ο ρ φ ή
dibujo de Olivia García Hardy
del sueño viniste
del sueño surgiste
metamorphè
de tu cabeza
ramas vivas de cerezo
de tus dedos manojos
de bombillas rojas
de tu boca musgo
nacido por cesárea
de tus ojos dos cabezas
fosfóricas que encendieron
mis pupilas
del fuego te fuiste
al fuego viniste
metamorphè
escrito para Léptica y su obsesión por la METAMORFOSIS
viernes, 25 de febrero de 2011
me evaporo
tu piel sobre mi piel
como la velocidad de
la luz
me arrasas
me vives
me revolucionas
tus ojos
tus dos girasoles
son de ese color
del color de
la madera que canta
cuando llueve
busco las líneas
de tus manos
porque me pierdo
mientras
me desmorono con
el crujir de tus
papilas gustativas
sobre el horizonte
salado
que anidas
tu piel sobre mi piel
como el rayo que no
cesa
me abrasas
me derrites
me rebelas
tu cuerpo
mi hogar
al que siempre
vuelvo
para azotar
arena como
párvula
libélula
deseo
deseo los vacíos
que te forman
porque en ellos
construyo
mudas caricias
me rompo con
el crepitar de tus
venas
sangre que bulle
de pasión por mí
y sucede
y lo ves
y me evaporo
de amor
escrito para MEMORIAL FRANCISCO AGUILAR
sábado, 19 de febrero de 2011
grieta soldada
una vez las polillas
acabaron con mis ojos
salté al vacío oscilante
ignoré a mi verdugo
y amamanté al miedo
que se aferraba a mis
tobillos
oprimida
ciega
apenas sin saliva
grité la verdad
que llevaba mi
nombre
madrugué sin
penumbra y
me abrí las costillas
para renovar el
aire
así
sin más
con el azul en la boca
la luz en los dedos
y la grieta soldada
lunes, 7 de febrero de 2011
extinguida
ilustración de Ana B.Cepeda
Extinguida de tus ojos forcejeo
como un pequeño salmón kamikaze
a la hora de la muerte.
Ni la verdad sin nombre podría dar
cabida a este millón de nueces huérfanas,
lo sabes.
Pisoteo mi sombra con ira, como si el
tiempo estuviera congelado y puesto
a la venta en cualquier supermercado
de barrio.
Extinguida de ese aliento que un día
daba calor, abro a la par corazón y
nudillos que todo quede limpio.
Extinguida.
Inevitablemente extinguida.
lunes, 31 de enero de 2011
jauría
lunes, 24 de enero de 2011
enciendo sal
jueves, 20 de enero de 2011
vuelta y vuelta
jueves, 13 de enero de 2011
farsa de vida
queréis acuchillarme
envueltos en un humo
insomne, casi miope, de
hipocresías y dioses
sabedores de las más
grandes palabras y
verdades acecháis
en la sombra
sin reconocer que una vez,
tan sólo una vez, también
vomitásteis vuestra primera
leche al nacer
ni me miras
ni me escuchas
ni me respondes
falsa garganta de espuma que
canta junto a tu oido una
tonada de cristal ahumado
falsa, falsos ojos que nunca
veis más allá de la cerradura
falsa lumbre
falsos dedos
farsa de vida
ilustración de Ana B.Cepeda
envueltos en un humo
insomne, casi miope, de
hipocresías y dioses
sabedores de las más
grandes palabras y
verdades acecháis
en la sombra
sin reconocer que una vez,
tan sólo una vez, también
vomitásteis vuestra primera
leche al nacer
ni me miras
ni me escuchas
ni me respondes
falsa garganta de espuma que
canta junto a tu oido una
tonada de cristal ahumado
falsa, falsos ojos que nunca
veis más allá de la cerradura
falsa lumbre
falsos dedos
farsa de vida
ilustración de Ana B.Cepeda
domingo, 9 de enero de 2011
otra cafetera que no sube
asfalto agrio
miénteme sobre
mujeres que un
día tuvieron el
corazón a la altura
del vientre
el alacrán analfabeto
canta tu desgracia
a la hora de dormir
me dejo caer en un suelo
embarrado
las raíces atrapan
mis pies como grilletes
la telaraña se sigue
haciendo grande
bostezo despeinada
otro domingo
otra cafetera que no sube
martes, 4 de enero de 2011
casi a 300 km/h
Suscribirse a:
Entradas (Atom)