forraje en los bolsillos
angustia sobre la ceja
izquierda
el frio escurre la pesadez
de los nudillos
y la boca grita a través
de grietas
sin más
me marcho
a cansarme de todo
y a caminarme
sin más
me marcho
a renacer
martes, 30 de noviembre de 2010
con ganas de matar
la primera luz de lunes llamó
dos veces a mi ventana
te habías ido
la cama olía a tu ausencia
y mi ombligo a tierra mojada
le conté mentiras a nuestra
manta mientras el lunes gritaba
fuera
y el viento convertía la colada
en nudos marineros
un nuevo lunes entró
con ojos nuevos
vestido nuevo
y ganas de matar
25/11/2010
escrito para Léptica y su obsesión por los lunes (http://www.leptica.com/taxonomy/term/18)
dos veces a mi ventana
te habías ido
la cama olía a tu ausencia
y mi ombligo a tierra mojada
le conté mentiras a nuestra
manta mientras el lunes gritaba
fuera
y el viento convertía la colada
en nudos marineros
un nuevo lunes entró
con ojos nuevos
vestido nuevo
y ganas de matar
25/11/2010
escrito para Léptica y su obsesión por los lunes (http://www.leptica.com/taxonomy/term/18)
viernes, 26 de noviembre de 2010
tu desgracia
anillada a tu espalda
esculpo sombras sobre tus
omóplatos
duermo
bajo el árbol de la vida
sosteniéndote a ras del
vértigo
como pinza de tender
la pelota naranja ha
vuelto a salir por
el este
y
el camión de la basura
deja mi mierda sobre un
asfalto de vidas cruzadas
vivo
casi sin prisas
asesinando obstáculos
pariendo versos
que tú no lees
y nunca leerás
te miro
no me veo
y me río
de tu desgracia
esculpo sombras sobre tus
omóplatos
duermo
bajo el árbol de la vida
sosteniéndote a ras del
vértigo
como pinza de tender
la pelota naranja ha
vuelto a salir por
el este
y
el camión de la basura
deja mi mierda sobre un
asfalto de vidas cruzadas
vivo
casi sin prisas
asesinando obstáculos
pariendo versos
que tú no lees
y nunca leerás
te miro
no me veo
y me río
de tu desgracia
jueves, 25 de noviembre de 2010
o nunca
a bocajarro
a matar
a destajo
como una niña sin pudor
tiraste el hueso y
escondiste la mano que
un día mordí
tiempo de cortarse a machete
los miedos
de gastarlos
con cargo mensual a la visa
la nevera llena
las rodillas cicatrizadas
la vida centrifugada
y ese olor a incienso
ahora o nunca
corre
llaman a la puerta
eres tú
a matar
a destajo
como una niña sin pudor
tiraste el hueso y
escondiste la mano que
un día mordí
tiempo de cortarse a machete
los miedos
de gastarlos
con cargo mensual a la visa
la nevera llena
las rodillas cicatrizadas
la vida centrifugada
y ese olor a incienso
ahora o nunca
corre
llaman a la puerta
eres tú
viernes, 5 de noviembre de 2010
En combustión
En combustión.
Como una pizca de azufre
huérfano en medio del infierno.
Con el vientre abierto de par en
par pierdo la vida visceralmente.
En combustión.
Como una loca que recoge la colada
mirando los helicópteros que mean
desconfianza con la visita papal.
En combustión.
Hoy toca acariciarse los nudillos
con amor, casi con ternura.
Hoy es viernes y la casa
huele a incienso en combustión.
Como una pizca de azufre
huérfano en medio del infierno.
Con el vientre abierto de par en
par pierdo la vida visceralmente.
En combustión.
Como una loca que recoge la colada
mirando los helicópteros que mean
desconfianza con la visita papal.
En combustión.
Hoy toca acariciarse los nudillos
con amor, casi con ternura.
Hoy es viernes y la casa
huele a incienso en combustión.
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