sale el sol

pisé cristales sordos
que nunca llegaron a
escuchar
el rugir de un
centrifugado
al alba

autómata
de días maquillados
con el espesor de una
hierba por cortar

sale el sol
que agrieta mis pies
y silencia isóbaras
de presión baja

sale el sol

sobre la puerta quemada

de nuevo la
cerilla muerta
sobre el mármol

azufre consumido
sin permiso
casi con un grito
ahogado

tu mano dormida
mi voz apagada
los nudos corporales
que desaparecen
con la llamada
de la lluvia

el sonido de mis
nudillos sobre
la puerta quemada

de nuevo la cerilla
olvidada
con la boca ardiendo
la garganta aplastada

mi mano
tu voz
y el sonido
de mis nudillos
sobre la puerta quemada

Feliz navidad, feliz '11!

Fin de un año no bisiesto.

Fin de un año raro, loco,

inconstante, duro en muchos

aspectos. Casi catártico.

Álvaro, mi precioso sobrino de

leche, llegó y WikiLeaks puso sobre

la mesa la piel de cordero de

muchos/as payasos/as.

Me emancipé, compré un coche

que me abrieron dos veces para

robarle recuerdos.

Me pusieron en la cuerda floja

y la atravesé con los ojos cerrados

a pesar de tener fosilizadas las pestañas.

Visité hospitales que nunca quise

visitar y encontré paz para mi

caja torácica. Ahora sí.

Cerca de donde vivo hay un ángel,

uno de piedra que parece flotar

sobre la nada. El del antiguo

Hospital de Sant Pau.

Flotemos, sobre la nada que

acabará siéndolo todo. Siendo piedra,

o lo que queramos ser, con alas o sin alas.

Miremos arriba, abajo y nunca nos olvidemos

de nuestro alrededor.

Flotemos!

Feliz navidad, feliz ’11.



frío sobre frío

frío sobre frío
mata naranjas
coarta mañanas
abre puertas
cierra neveras

exprimo mis sienes
las ofrezco en vaso
de tubo
a semáforos que
huyen de peatones
cojos

sobre la puerta
el muérdago barato
grita

recojo
cristales de mí
que sudan sobre
el parqué

frío sobre frío
inmoviliza tendederos
congela tu ausencia
oxida corazas
cartilaginosas
y se
burla
de mi tiempo

no te dio vergüenza

para léptica en su obsesión por la vergüenza



viniste sin venir

escondiéndote bajo

una niebla impura que

te hizo persona

y no te dio vergüenza

dejar ensangrentadas

de guerra mis manos

de timidez oscilante

allí

en el altar cimentado

de un cubículo lleno

de gasolina evaporada

escondiste la mano

tiraste la piedra

y no te dio vergüenza

ser lo que eras

como esperó Miguel

bésame la cicatriz
que ruge bajo mi
nariz
o sobre mi labio
según se mire

enciende el neón de
tus piernas
que la olla cuece
arroz con amapolas

sola
como un ciempiés con
noventa y nueve
alambres rotos
con la poesía
moribunda en
mis manos

esperando
como esperó Miguel
a que el rayo nunca
cese
siéndolo
cada día

sin título

sin humo
ni eco
ni hipoteca
con las manos llenas
de nueces vacías

grito para que me oigas
por si vienes de camino

esqueleto desmoronado
miope
insomne
contracturado

deambulo por las aguas
decrépitas
de
esta ciudad llena de
ambulancias

a bocajarro

me vestí por los pies
dejando de ser una farsa
disparando a bocajarro
sin intención de acertar

se me agarra la vida
a los riñones
no me deja respirar
y vuelco
sin remedio
en esa cuneta que nunca
esperó ser alquitrán

se venden mentiras
se paga con frío
razón allí
donde la vida siempre
dispara a bocajarro

como una tortuga

como una tortuga
después de tocar
el sol

apenas sin sombra
con los dedos
deshechos
sin identidad

vi correr a gente
difusa
llorar a fascistas
aferrados a
semáforos en rojo

maldije el nombre
de mis pestañas
después de tropezar
con mujeres menguantes
que nunca crecerán

ahora
soy tortuga
y mi sombra se
quema con el sol