viernes, 20 de enero de 2012

papá





































me arden los ojos
y esta niebla espesa
me ata los pies que
sangran como en un día
de matanza
la misma madre
cada día
anemia
orfidal
prozac
pies de alacrán
la escopeta sin
munición
y vuelta a empezar
el hueco de la cloaca
en la que suelo dormir
tres veces por semana
nacer
crecer
morir cada día
escondiendo el vértigo
debajo de la lengua
se largó
sin tiritar
tres días después
de mi resurrección
soy una niña
la suya
a pesar del silencio
y el ruido
quiero ser poeta
hoy quiero ser
poeta papá

miércoles, 11 de enero de 2012

rujo (versión 2)

rujo
porque el semáforo
de mi frente
sangra desde que
cortaron
la corriente eléctrica

atrás ni
para coger impulso

lo que no he vivido
no volverá
bajo la forma
de ciervo
atrapado en el limbo

no

los muertos
nunca mienten
no
necesitan
sobre-vivir

golpeo hasta el último
trozo de pan duro
porque
más vale piedra en
mano que ser una
cobarde

necesito un rayo de sol
que me queme tras
el efecto lupa
del cristal
y sentir la vida

trago telarañas de las
esquinas tapándome
los ojos
pero guardo un
par de cerillas entre
las uñas
para ver en la noche

cruel

(gràcies Judit Ortiz)

sábado, 7 de enero de 2012

la ciudad viene



camino de Atocha - Madrid

el sol agrieta la realidad
de este cristal que me
devuelve un reflejo deforme

la ciudad me espera
se relame
sin saber que sus
cloacas apestan

yo moriré tranquila
sabiendo que me han querido
de verdad a pesar de estar
rodeada de mierda
(de tanta,
incluyéndote a ti)

medio ojo te ha
olvidado y el otro te
ha sepultado bajo un óvulo
no fecundado de uñas y piel

la ciudad viene
se mete dentro de mí
y yo
le dejo
sin miedo

miércoles, 21 de diciembre de 2011

vórtice



Vórtice generado por el paso de un ala de avión.

no hay tiempo
para morir
la boca del lobo
no tiene dientes
y la señalas
riéndote a carcajadas
como el más cruel
de los niños de patio
de colegio

nunca fuiste nadie
y ahora la serpiente
culpable de los días
fríos viene a buscarte
para saldar cuentas

ahora eres deudora

no tienes pasta
y te escondes en el
primer vórtice vacío
que encuentras

estúpido
flujo turbulento
de esta vida nuestra

y de golpe lo eres todo

jueves, 15 de diciembre de 2011

rutina



limpié el salón y puse a
lavar en lavado corto
las sábanas de anoche
que acabarán siendo nudos
en ocho sobre el tendedero

la vecina sigue con su
vida rara

y

el viento ha vuelto a abrir
la puerta de la habitación
como si tuviera manos

de fondo
oigo una mezcla de jazz
centrifugado mientras
oigo agonizar a la lavadora

te mandé un email hace diez
minutos
espero que te pueda ver antes
de irme en el 92 de las 14:18

nadie llamó
ni llamé a nadie

volveré pronto